«C’è una fotografia bella e rassicurante di Mafalda. È stata scattata a Roma dal fotografo ufficiale di Casa Savoia, poco prima dell’inizio della Seconda guerra mondiale, e vede la principessa con i suoi tre figli maschi: Enrico, Maurizio ed Ottone. Ho guardato spesso questa fotografia. L’ho portata con me un po’ ovunque, [...] non volevo dimenticarmi la serenità che traspare da quei volti, la felicità di Mafalda: la felicità di una madre con i suoi figli. Non la gioia di una principessa. [...] Quando si lavora sull’agiografia ci sono dei rischi, è chiaro che ci si pone l’interrogativo di cosa penserà il pubblico, non tanto a proposito dell’esteriorità della vita di un personaggio di dominio pubblico, quanto, piuttosto, in relazione alla sua interiorità. Noi per primi ci siamo domandati come Mafalda abbia vissuto emotivamente certe situazioni, certi sentimenti, cosa abbia potuto provare quando le è stato intimato di spogliarsi all’ingresso del lager di Buchenwald, dandole una semplice casacca da lavoro. [...] La televisione di oggi è il cinema popolare di trent’anni fa. Una volta la gente usciva di casa e andava al cinema, adesso siamo noi a portare il cinema nelle loro case. [...] Certo, da spettatore sono consapevole che sulle reti generaliste, Rai o Mediaset, devo subire numerose interruzioni per gli spot pubblicitari, a differenza delle proiezioni in sala, ma è altrettanto vero che sono proprio quegli stacchi pubblicitari a generare il budget necessario alla realizzazione dei nostri film» (M. Zaccaro, “Il Nostro Tempo”, 26.11.2006).

 

«Molti mi hanno domandato: “Perché si conosce così poco della ‘vicenda’ Mafalda di Savoia?” [...] Innanzitutto quando Mafalda morì (28 agosto 1944) le maggiori testate giornalistiche relegarono in poche e scarne righe la notizia. L’Italia stava vivendo giorni, mesi di una drammaticità tale da oscurare qualsiasi tipo di informazione se non quella dell’evolversi tragico del conflitto. [...] Nel campo la chiamavano anche Frau Abeba, fiore in amarico, la lingua ufficiale dell’Etiopia (ex colonia italiana). Ogni tanto incontrava padre Herman Joseph Tyl, monaco cattolico dell’ordine degli agostiniani premostratensi, il religioso che salvò le sue spoglie dalla cremazione. La salma della principessa venne chiusa in una cassa di legno e seppellita, in una fossa, con un impietoso e anonimo numero: “262: eine enberkannte Fraue (donna senza nome)”» (C. Siccardi, Ibidem).

«La miniserie propone in un lungo flashback la sfortunata vita di una donna ca­pace di affrontare con coraggio e dignità un destino lontanissimo da quello teoricamente iscritto nelle sue origini. II racconto acquista efficacia nella seconda par­te, tutta centrata sulla cruda realtà della prigionia, che rappresenta una rottura sti­listica ai limiti dell'incoerenza rispetto alla prima parte, più debole e frammentata, e dai toni quasi fiabeschi. Nell'insieme, risulta comunque apprezzabile il tentativo di approfondire, anche attraverso dinamiche relazionali ben sviluppate, il profilo psicologico di un personaggio controverso in vita e poi, dopo la morte, quasi can­cellato dalla memoria collettiva nazionale» (M. Buonanno, a cura, La posta in gioco. La fiction italiana. L’Italia nella fiction. Anno diciannovesimo, Eri, Roma, 2008).