«Un buon giallo, sorretto da una regia matura, anche se fredda ma non è detto che in questo genere particolare a freddezza sia un difetto), e sostenuto da un avviluppante gioco di scatole cinsi, modellato al libro a cui il film chiede non pochi dei suoi più appetitosi spunti. […] Adattamento dell’omonimo romanzo di Geoffrey Holiday Hall, pubblicato egli anni Cinquanta da Mondatori e riedito da Sellerio su consiglio i Leonardo Sciascia, il film della Comencini ha trasposto in Itala, ai giorni d’oggi, un intrigo che si svolgeva nell’America del dopoguerra. Così si fa un gran discorrere di terroristi e di processi loro intentati, una pista che si rivela ingannevole poiché le ragioni del malessere del protagonista e della sua fine non hanno nulla da spartire con le passioni della politica. C’è in questo scenario - qualcosa di più di uno sfondo – un’attualizzazione meccanica e anche fuorviante per lo spettatore e ai fini stessi della coerenza nel disegno narrativo. E nel trasloco dagli Stati Uniti a casa nostra (si assiste anche a un breve dirottamento verso Parigi, per esigenze di coproduzione) si vanifica il meglio del libro di Geoffrey Holiday Hall, si dissolvono i sapori provenienti dalla descrizione di una provincia americana sperduta e laria di un tempo che era ancora quello degli anni bellici e del dopoguerra» (M. Argentieri, “Cinemasessanta”, nn. 210/211, 1993)

La fine è nota non è stato ben accolto da parte della critica. La recitazione di molti interpreti è stata giudicata inadeguata a conferire al film un ritmo soddisfacente, ma soprattutto «si è voluto vedere nell’ovvietà della soluzione dell’intrigo il difetto principale dell’opera. La regista si è difesa affermando che non è necessario individuare il colpevole alle ultime sequenze; quello che importa è fornire allo spettatore tutti gli indizi che giustificano il verdetto di colpevolezza» (R. Prudente, “Cinema Nuovo”, nn. 344-345, 1993).

In effetti la qualità di un “giallo” non è determinata soltanto dal finale, ma soprattutto dal modo in cui l’intreccio si dipana intrecciando i fili di una trama misteriosa. «Sono piuttosto i rapporti tra i personaggi e le loro psicologie (non di rado stereotipate nel genere in questione), le ambientazioni mutevoli che si susseguono nel film, le improvvise rivelazioni affidate a personaggi che si perdono poi nel nulla a dare forma e spessore alla storia narrata. […] La soluzione della vicenda sta proprio in quell’insieme confuso di relazioni scandite non già da principi e ideali comuni, ma da amori e delusioni sentimentali»
(m.p., “Cineforum”,  n. 326, 1993).

La vicenda si dipana «sovrapponendo passato e presente grazie ad una serie di flash-back la cui funzione sembra essere quella di interrompere il susseguirsi concitato delle ricerche e di “deviare” dal genere giallo per consentire alla regista di soffermarsi sullo studio dei personaggi. È, infatti, il progressivo delinearsi delle loro psicologie […] a costituire l’elemento più interessane del film» (m.p., Op. cit.).

Nel passaggio dalla pagina allo schermo si perdono molti elementi che qualificano il valore letterario del romanzo: «nel trasloco dagli Stati Uniti a casa nostra […] si vanifica il meglio del libro di Geoffrey Holiday Hall, si dissolvono i sapori provenienti dalla descrizione di una provincia americana sperduta e l’aria di un tempo che era ancora quello egli anni bellici e del dopoguerra»
(M. Argentieri, Op. cit.).

«Non sono prive di interesse certe ambientazioni, soprattutto quelle in una Sardegna solare e quasi fuori dal tempo, e le interpretazioni di Bentivoglio e di Salani, mentre a Kaprisky presta solo il volto corrucciato a una dark lady contemporanea» (R. Prudente, Op. cit.). Bella la fotografia dei paesaggi sardi; Roma è elegante e rassicurante. Parigi ha l’aria uggiosa dell’approdo di esuli; di Torino, città teatro del fatto attorno a cui ruota buona parte del film, appare quasi soltanto la stazione di Porta Nuova (sicuramente uno dei siti subalpini più ripresi dal cinema), quasi un non-luogo, arrivo e partenza di toccate e fughe che disdegnano la città.