«Quando con Raffaele La Capria ci siamo messi nell’impresa di raccontare l’incontro di Ferdinando e Carolina, ci siamo trovati di fronte a un materiale talmente ricco che avrebbe potuto dar vita a dodici film, e di tutti i generi. Splendori, orrori, commedia e tragedia, amori e odi sono intrecciati così solidamente nella storia di quegli anni tremendi, quegli anni che hanno cambiato l’aspetto del mondo, che veramente la scelta non era facile. Io ho sempre privilegiato il grottesco e la presenza dell’ironia anche navigando nei mari più cupi della tragedia. Anche questa volta ho cercato di trattare la storia nel mio modo di fare cinema» (L. Wertmüller, "Cartella Stampa" della Produzione del film).

«”La storia è un incubo dal quale vorrei risvegliarmi”, ha scritto Joyce. E come un incubo la sente nelle sue ultime ore il re lazzarone, Ferdinando di Napoli [...] Anche il regista di questo film ha voluto risvegliarsi all’incubo della Storia in una Napoli solare, centro di civiltà e meta di viaggiatori, dove tutto lo splendore di un’epoca si riflette nel fantastico scenario di una corte tra le più vivaci d’Europa» (R. La Capria, Ibidem).

 

«Il film ha tre passaggi visivi completamente distinti. Dovevamo rendere l’idea del caldo napoletano, dell’austerità austriaca e del regno di Spagna. Dopo estenuanti e fruttifere sedute con regia e scenografia e costumi, Job ha avuto l’idea, che ritengo vincente, di tenere tutte le sequenze napoletane con gli interni sempre chiusi da persiane, onde dare una grande sensazione di oscurità e di calore. Pertanto nel corso delle riprese ho tenuto questa parte più calda e sanguigna, mentre per l’Austria tutto diventa moderatamente freddo o più propriamente moderno fino ad arrivare a una rappresentazione della Spagna nella quale ho finalmente attuato una passione giovanile “scoperta” in viaggio a Madrid. Durante una visita al Convento dell’Incarnazione vidi infatti una serie di tele religiose di Juan Van der Hamen y Leon, e ne rimasi impressionato: l’uso del colore, quelle tinte cupe, mi restituivano sensazioni contrastanti e violente» (B. Giurato, Ibidem).

 

«[...] i Savoia, [...] dopo il 1860, quando presero possesso delle regge dei Borbone, ne avevano voluto cancellare quanto più possibile le tracce. Scopo perseguito negli interni con tali innovazioni e ammodernamenti da distruggere quasi del tutto il preesistente rococò, proprio quello spiritoso, elegantissimo barocchetto tanto necessario al film. Eppure fu proprio questa volontà di cancellazione della memoria borbonica a risolversi per i Savoia in una curiosa nemesi, che restituì ai Borbone le loro regge settecentesche in quelle degli usurpatori piemontesi. Dunque le regge di Napoli in Piemonte, e in casa Savoia anche le regge asburgiche. Ma, guarda caso, pure per il barocchetto di quelle, aveva provveduto a soccorrermi a Torino un figlio del regno borbonico, un siciliano, uno stupefacente genio dell’architettura: Filippo Juvarra» (E. Job, Ibidem).

«Non è un film storico-biografico, anche se i protagonisti non sono prodotti della fantasia e incarnano, l'uno, il diciassettenne sovrano di Napoli e l'altra la quindicenne consorte, figlia di Maria Teresa, imperatrice d'Austria. La coppia regale, formatasi nel 1768, in obbedienza a calcoli dinastici, è ritratta nei fulgenti anni della giovinezza. Temperamenti opposti quelli di Ferdinando e Carolina. Giocherellone, eterno infante, inadatto alle responsabilità di governo, ignorante quanto un ciuco, il giovane re dal grosso naso; severamente educata Carolina e non aliena da pregiudizi verso il napoletano, che, del resto, la ripaga con egual moneta. La cornice storica nel film è la Reggia di Caserta: la evocano con finezza la regista ed Enrico Job, ma il pericolo di una smaltata calcomania lo fuga la saporosità di una sceneggiatura cui ha contribuito Raffaele La Capria, fattosi tramite di una colta e gustosa napoletanità, d'altronde, non estranea alla pugliese Lina Wertmüller. La quale volge la storia sulla corda di una commedia giovanile in cui i sensi e la reciproca attrazione addomesticano, pro tempore, le ingiunzioni e le ingerenze della politica. Ferdinando e Carolina, contrariamente ad altri rinomati film della Wertmüller, ha una evoluzione pastosa, mai al di sopra delle righe, e una eleganza figurativa non visitata da affardellamenti decorativi e da preziosismi snobistici» (M. Argentieri, “Cinemasessanta” n. 241, maggio/giugno 1998).

 

«Ferdinando è Ferdinando IV, re di Napoli dal 1759, uno dei sovrani peggiori della dinastia dei Borboni, responsabile di feroci persecuzioni nel 1799 contro quanti avevano preso parte alla Repubblica Partenopea, atroce repressore anche nel 1820-21. Carolina è sua moglie, una principessa d'Austria anti-francese e tirannica. Ferdinando e Carolina di Lina Wertmüller, attraverso i ricordi del sovrano agonizzante (Mario Scaccia) rievoca soltanto la giovinezza allegra, sfrontata, gioiosa, conflittuale, erotica e vorace del monarca napoletano: cacce, amori, banchetti, balli, scherzi, vita di corte. […] Non si capisce cosa il film voglia davvero raccontare, se si tratti di un ulteriore momento del revisionismo storico filoborbonico oppure di una nuova dimostrazione delle metamorfosi operate dal potere che in questo caso trasformò un ragazzo edonista in un re assassino. Scritto dalla regista insieme con Raffaele La Capria, il film ha diversi pregi: il “pensare in grande” di Lina Wertmüller, così anomalo nell'angusto cinema italiano; il protagonista Sergio Assisi, molto interessante; le scenografie e la scelta dei luoghi di Enrico Job, strepitosi; la vitalità e vivacità del ritmo, certe sequenze (la prima notte di nozze), l'uso di interpreti ben scelti e bravi anche quando recitano personaggi macchiettistici» (L. Tornabuoni, “La Stampa”, 4.4.1999).

 

«Ferdinando e Carolina è, insieme, una piacevole esperienza e una delusione. La piacevolezza nasce dalla festa per gli occhi che Lina Wertmüller ci apparecchia nei più bei palazzi barocchi e rococò di Italia, complici i suoi generosi produttori Edwige e Edwin Fenech, il bravissimo Enrico Job, una regia scenografica ed elegante, la fotografia eccellente di Blasco Giurato. La delusione nasce dal fatto che lo sfondo bellissimo, ricco e movimentato contiene un aneddoto e un ritratto molto più piccolo di quello che ci si poteva aspettare: una scena di genere, un episodio galante, un acquerello libertino (tanto per restare in atmosfera settecentesca) più che un quadro storico. [...] alla fine di una carrellata attraverso le più belle scenografie del cinema italiano recente, dopo aver ammirato la bravura di Lina Wertmüller nello scegliere e muovere protagonisti pressoché sconosciuti e comprimari eccellenti - dal giovane Sergio Assisi nel ruolo del re, bello e simpatico, alla deliziosa e spiritosa Maria Carolina di Gabriella Pession, da Leo Benvenuti, lo sceneggiatore, nel ruolo dell'intrigante ministro Tanucci a Mario Scaccia nella parte del re vecchio - resta, dopo un'ora e cinquanta di verve settecentesca, l'impressione di aver visto ripetersi sempre la stessa scena, il desiderio di sapere che cosa mai ci fosse fuori da quei boudoir, da quei giardini, da quei saloni, la sensazione che il film non ha detto abbastanza» (I. Bignardi, “la Repubblica”, 4.4.1999).

 

«La collaudatissima vena picaresca della più famosa delle nostre registe (assistita qui dalla penna di Raffaele La Capria) si applica a un soggetto che con ogni probabilità le sta sinceramente a cuore: il contrasto, nella Napoli settecentesca dove una società agonizzante sta per essere travolta dalla stagione rivoluzionaria, tra putrescenza e vitalità indomita della gioventù incarnata dai giovani Ferdinando di Borbone, re scugnizzo, e la promessa sposa Carolina d'Austria. Là dove ragion di stato e calcoli politici falliscono, trionfa la sensualità di due giovani corpi che si appartengono. Bella favola, simpatica messa in scena. Non molto di più» (P. D'Agostini, S. della Casa, a cura, Cinema italiano: annuario 1999-2000, Il Castoro, Milano, 2000).