«È successo qualche anno fa: dei giornalisti avevano domandato a Woody perché mi aveva voluto e lui, dopo un silenzio di qualche secondo, aveva chiesto “Ma voi avete visto Deserto rosso?”» (C. Di Palma, “La Stampa”, 13.4.1997).

 

«Hannah e le sue sorelle accorcia le distanze tra il cinema e la vita. […] La maturazione “teorica” di Allen (visto che alla compiuta maturità formale è arrivato da circa un decennio), quella che fa sì che Hannah non sia uguale a tutti gli altri suoi film, né migliore, ma semplicemente diverso, consiste proprio nell'acquisita capacità di materializzare compiutamente la sfera del desiderio. Non ci sono più puntini di sospensione o finali aperti; Hannah e le sue sorelle è diventato La rosa purpurea del Cairo, senza rinunciare alla contemporaneità. […] Nel passaggio dal caos all'equilibrio definitivo, risultano determinanti due elementi, che appaiono studiati con particolare intenzione da Allen: lo spazio, inteso come “spazio scenico”, e il tempo. Il primo è sempre stato un punto di forza del cinema di Allen: la scena come immagine del personaggio, lo spazio (anche quello reale) come scenografia, il senso dei limiti territoriali (Manhattan, Brooklyn, Long Island, un appartamento, una sala cinematografica) come confini fisici della vicenda, le quinte che, anche in esterni, chiudono costantemente l'inquadratura. […] Il tempo, invece, non è più il flusso continuo e impreciso (fosse chiuso in un giorno o espanso negli anni) lungo il quale si dipanavano le vicende degli altri film. È chiuso con accentuata determinazione in un arco di due anni, tra tre feste del Ringraziamento, che sottolineano le modificazioni attraverso l’identità della situazione e la compresenza di tutti i personaggi. Non è un pezzo di vita, ma una vera vita da cinema, che ci consente nell'ultima scena di accommiatarci definitivamente dai personaggi. Quello che Allen è riuscito a realizzare in Hannah e le sue sorelle è la conciliazione tra il proprio abituale senso dell'imprecisione del tempo e la temporalità rigida del racconto cinematografico, nel quale tutto deve avere un senso narrativo e, soprattutto, un principio e una fine» (E. Martini, “Cineforum” n. 256, 8/1986).

  

 

«Il riferimento cinematografico passa da occasione dispersiva a luogo di coagulazione: Hannah e le sue sorelle riscatta almeno in parte l’apparente bergmanismo della messa in scena grazie alla catartica visione conclusiva di Duck Soup, in cui “Allen ritrova il dio in cui crede”. L’alleniana idea di cinema si emancipa dal ruolo di divertita e divertente occasione optional (come è ancora il richiamo di Scandalo a Filadelfia in Radio Days […]), a tessuto di citazioni-funzioni che intervengono direttamente nel racconto e lo concludono o comunque aiutano i protagonisti, come i vecchi saggi delle fiabe proppiane» (G. Cremonini, in Omaggio a Woody Allen, “Garage”, giugno 1996).

 

«Woody Allen dichiara nel corso degli anni, in più occasioni (talora, con declinazione marxiana: “credo solo nel sesso e nel decesso”); e a questo convincimento di tolstoiana semplicità dedica per intero la perfezione romanzesca di Hannah e le sue sorelle» (P. Cristalli, in Omaggio a Woody Allen, “Garage”, giugno 1996).

 

  

«La riflessione filosofico-esistenziale, serissima, del regista Allen, che non ha mai fatto mistero della sua ammirazione per Bergman, si colora di spiccato umorismo nell’Allen attore. Allen regista esamina col bisturi del chirurgo d’anime ciò che Allen attore allevia con lo zenzero del paradosso, dando preciso spicco al lato buffo del banale quotidiano, quindi alla necessità, per poter continuare a vivere senza disperazione, di smorzare i drammi che troppo spesso ci attanagliano e avviliscono. […] Woody è al di sopra delle parti: è il nocciolo della questione, l’essere o non essere che turbava Shakespeare, altro classico non estraneo al Nostro: “…Essere o non essere: il dilemma è questo… morire, dormire… sognare, forse…”. Per Woody stavolta forse è meglio vivere» (F.C. Colombo, “L’Eco di Bergamo”, 4.6.1986).

 

«“È Woody Allen, però diverte poco”. A meno d’una settimana di distanza da quando il film fu presentato al Festival di Cannes fuori concorso, non possiamo permetterci il lusso di cambiare parere. Quasi isolati, perché la maggior parte della critica è andata in brodo di giuggiole, Hannah e le sue sorelle continua a sembrarci un film meno riuscito rispetto a Zelig, a Broadway Danny Rose, a La rosa purpurea del Cairo (e non risaliamo più indietro): vicino piuttosto a Interiors e alla Commedia sexy in una notte di mezza estate, scritti all’ombra di Bergman. Lo troviamo abbastanza curato nella descrizione dei caratteri, fotografato molto bene da Carlo Di Palma, fornito d’un buon commento musicale in cui predomina il jazz, e infiocchettato da qualche battuta memorabile, ma con due anime non integrate: quella del Woody Allen che si diverte a prendere in giro le proprie nevrosi e certi costumi della borghesia intellettuale newyorkese e quella del Woody Allen che si picca di far critica sociale descrivendo dall’interno i comportamenti di una generazione di mezzo simbolizzata da personaggi femminili. […] A parte lui, che non cessa di piacere, gli altri interpreti non brillano per qualità eccezionali, sebbene sia gradito il ritorno di Maureen O’ Sullivan, la Jane di Tarzan, anche nella vita madre di Mia Farrow. Probabilmente vogliamo troppo bene a Woody Allen, per i doni che ci ha fatto, perché ci si debba spellare le mani anche quando non è in stato di grazia» (G. Grazzini, “Corriere della Sera”, 23.5.1986).

 

«Ancora una volta a Woody Allen è riuscito di tramutare la profondità in frivolezza: è questo l’inimitabile brevetto della sua amabilità. Un’amabilità la cui cifra consiste nella mescola di grazia e toni beffardi, nella riduzione dell’angoscioso nocciolo primordiale dell’esistenza (chi siamo e dove andiamo) a gaia scienza di vita, a scetticismo garrulo e progressivo. […] In questo film non capita nulla che non sia prevedibile e capita tutto ciò che è insolito. […] Woody Allen, scrittore e regista sopraffino, si relega apparentemente a margine come protagonista, ma è chiaro che l’aedo e cantore è lui. È lui il passaparola, l’erogatore del senso, colui che mette alle corde la follia del vivere e le nevrosi con battute fulminanti. Battute diluite come quantità rispetto ai suoi precedenti film, ma sempre fulminanti. […] Alla qualità della vita non servono né la psicanalisi né la religione. Lo sconfortato Woody Allen trae motivo di vivere solo dal cinema: “Duck Soup” (Zuppa d’anatra) dei fratelli Marx visto per l’ennesima volta è un balsamo dell’animo, l’unica vera forma di marxismo possibile. Il sorriso yiddish si erge come unico scudo contro la scelleratezza di questo mondo. Protetto da queste minime certezze, Woody Allen scruta la vita, svela le piccole vigliaccherie delle convivenze, confessa le fisime, si scopre romantico, centellina il suo esprit de finesse agro ed esilarante. Ma la sua dote migliore è il dire tutte queste cose con quella confidenzialità per cui bastano mezze parole e sguardi furtivi per intenderci. E ci si intende perché si sta bene insieme, noi e lui, perché si è convinti di alcune verità fondamentali: che la ragione ha raschiato il fondo e che a questo punto non rimane che dar retta al cuore: “Il cuore – dice Woody Allen alla fine – è un piccolo muscolo elastico, eppure quanti sconquassi provoca”. Il cuore è anche il muscolo dell’ottimismo che con molta ironia chiude il film. Ottimismo legittimo, poiché dopo il disincanto, si può tornare a rivivere» (N. Dolfo, “Brescia Oggi”, 25.5.1986).

 

«“Virtù doppia ha il libretto, che fa ridere e che è sapiente, utile alla vita”. Questo dice il vecchio Fedro. Cambiando un po’ le cose, potrebbe dirlo anche Woody Allen. Sapienza e divertimento sono mescolati con raffinatezza in Hannah e le sue sorelle, film per chi sia troppo profondo per abituarsi alla vita, e insieme così splendidamente “leggero” da innamorarsene. “Il riso che nasce dalla disperazione – dice Allen a ‘Le Monde’ – mi interessa sempre di più”. Ma guai a credergli alla lettera. Lo spettatore che fosse tentato di farlo, alla fine troverebbe i suoi film troppo intellettualistici. Allen non è né Bergman né Kafka: la cosa è tanto ovvia, che solo un critico cinematografico può perderla di vista. Oppure uno spettatore troppo incline a delegare le proprie emozioni al critico. La disperazione di cui parla Woody è la cosa più normale, più diffusa e più certa che si conosca. È la disperazione delle piccole cose di tutti i giorni. Non ha nulla di eroico. A meno di considerare un atto di eroismo quello che ogni mattina compiamo, accettando di ricominciare da capo a sopportare noi stessi e la nostra banalissima storia. La disperazione di Woody non consente di scalare le vette o di scendere gli abissi della metafisica e della filosofia. E neppure ne conosce i poetici compiacimenti. Il suo cinema non frequenta le maiuscole: l’Uomo, la Felicità, la Vita. Frequenta piuttosto le minuscole, quelle stesse che, dimessamente, ognuno per conto proprio conosce. Anche se, per sua disgrazia, non le riconosce, come invece Woody. […] Dopo la “battuta di spirito” il mostro-disperazione ha perso gli artigli. Nel profondo resta ciò che era, ma per miracolo non fa più paura. La battuta di spirito è stata sempre la grande risorsa degli uomini sensibili e fragili, intelligenti e vulnerabili. Woody Allen – ebreo come Chaplin, come i fratelli Marx, come Jerry Lewis, come Mel Brooks, e come tanti altri – questo deve saperlo bene» (R. Escobar, “Il Sole 24 Ore”, 8.6.1986).

 

«New York non è solo un incubo: film come Hannah e le sue sorelle ne mostrano il lato incantatore, gli angoli più belli, l’affascinante atmosfera intellettuale. La partecipe fotografia a colori di Carlo di Palma esalta quest’approccio, trasformando Manhattan in mitico luogo narrativo. […] Armonico e pieno di grazia, lieve ma tutt’altro che superficiale Hannah e le sue sorelle è il segno di una maturità artistica assoluta di Allen. La complessa e profonda materia narrativa si struttura in modo pacato e scorrevole, donando allo spettatore il piacere completo dell’intelligenza. E come Mickey, che trova un motivo di vivere dalla visione di un film dei fratelli Marx, chissà che qualcuno non provi la stessa esperienza vedendo il grande Woody Allen» (L. Paini, “Il Sole 24 Ore”, 8.6.1986). 

 

«Un mixer più cecoviano che tolstoiano, ma comunque legato con affettuosa eccitazione alla tradizione del grande dibattito letterario ottocentesco sulla vita e la morte, il tempo che passa, la tristezza, l’esuberanza e l’inquietudine. […] Il film è costruito su di un movimento impercettibile che riesce – attraverso flashes allusivi e concentrici – a sfiorare temi fatidici e faziosamente universali come la passione e l’infantilismo, l’adulterio e le relazioni tra sorelle, l’arte, l’inconoscibile e la fede, la commedia, Bach, il rock e il jazz di Count Basie e Cole Porter…

Hannah, suddiviso in tanti capitoletti beffardamente sentenziosi, è stato leggermente danneggiato dall’enfasi eccessiva dei critici East Coast (di cui Allen è l’idolo, almeno quanto Spielberg è il baubau). Ci sembra solo un buon film – non all’altezza tuttavia di Io e Annie o Manhattan – che immette bagliori inquietanti in un insieme un tantino dilungato, soprattutto a causa di una sceneggiatura imperfetta.  […] La Farrow è bravina, come al solito, ma il ruolo è poco strutturato: così Woody Allen è quasi “costretto”, verso metà film, ad accentuare l’invadenza delle gag personali che finiscono con il monopolizzare l’attenzione e l’emozione dello spettatore. In compenso, le altre due attrici sono tratteggiate con più pertinenza e possono esibirsi in eccellenti performances di alto stampo teatrale. La delusione, va da sé, resta di retrogusto: come al solito Allen calibra in souplesse l’“azione” del dialogo, dimostrandosi puntuale e maestro nel captare atmosfere, battute, particolari del gergo intellettuale» (V. Caprara, “Il Mattino”, 19.5.1986).

 

«Romantico, filosofo del quotidiano, malato immaginario, sentimentale, timido e tormentato: così abbiamo imparato a conoscere e amare Woody Allen e così ritroviamo il geniale autore – interprete americano nel suo ultimo film Hannah e le sue sorelle. […] Una grande saga familiare tutta al femminile, dunque, con tre sorelle come in Interiors, disegnata con estrema semplicità, con profonde intuizioni, con sorprendente bravura, pudore e ironia. Una storia delicata, piena di humour e di malinconia, di piccole e grandi verità, di cose di tutti i giorni che però hanno l’impronta dell’universalità. Le tre sorelle sono l’idealizzazione della donna: la madre e l’amante e lo spirito di libertà» (V. Spiga, “Il Resto del Carlino”, 25.5.1986).

 

«Hannah e le sue sorelle […] è un film di spiccata carica emotiva, di elegante soluzione formale, di forte tensione intellettuale. Si piange, si ride, si avverte il profumo dell’amore e della meschinità, aleggiano la forza della morte e l’inconsistenza di Dio, risaltano le insicurezze delle persone apparentemente forti e sicure e la risolutezza delle persone apparentemente deboli e incerte, si sente la musica confondersi con la poesia e il fango del comportamento umano, si assiste alla fine degli intellettuali sprezzanti e chiusi nelle torri d’avorio, si vivono angosciate crisi esistenziali e soavi storie d’amore, si tocca con mano la solitudine, la rabbia, i rimpianti, la dolcezza della vecchiaia. […] In Hannah e le sue sorelle Allen recupera i suoi requisiti: leggerezza del tocco, la fine ironia, la spigolatura metropolitana e li innesta in una struttura di forte stampo bergmaniano. Il punto di riferimento è evidentemente Fanny e Alexander. […] In Hannah e le sue sorelle la musica riveste il ruolo che nella tragedia greca era appannaggio del coro, ovvero commento e, talvolta, partecipazione diretta all’azione. È come se, quadro dopo quadro, l’ascolto musicale invece di fungere da elegante, colto e raffinato accompagnamento, commentasse, valutasse, s’interrogasse sugli avvenimenti appena narrati» (P. Zagari, Io, Woody Allen, Dedalo, Bari, 1993).